Engourdissant

Amor não é poesia, amor é um domingo, Vinícius e uma taça de vinho. Amor não é poesia, não, senhor. É um bistrô e dividir uma quarta-feira. Amor não é poesia. É um café e as gravações da sua voz, as fotos que você mandou. Amor são as lembranças que você teve ao longo da rua e deixou na minha caixa de correio. Amor que é amor, não é poesia, não vem de um só, não é tentativa. São as linhas dos seus braços até a orelha, são as mil bocas do meu rosto paradas no seu pescoço. Amor são suas mãos na mesa. Amor que é amor, não é poesia. Vê?